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Está no título!


A janela era alta
A lua já brilhava
Num outro qualquer dia
em que o vento na rua suspirava
Da lágrima derramada
Gota de sofrimento,
com a exclamação do grito
E o devaneio na loucura
Do minuto no passado
Do minuto passado
Do minuto
Suspira...
Suspira e grita.

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E lá fora cai a chuva
aqui dentro, sozinho,
com a gota que cai,
como muitos na multidão,
que lá, cercado por todos,
não conhece nenhum;
pobre gota.

Me lembra como metáfora
minha pouca vida,
uma rosa fria
tua boca rigída...

O vento sopra
e com a chuva
a aurora.